Я пишу о делах, о поездках, о странных снах. О чужих и своих словах. О погоде, о пробках и о правах на машину, которую, если повезет, купят через год.
Я пишу "привет, как дела, за окном весна. Я схожу с ума, я одна и ночь холодна." А в то время ком в горле и щиплет глаза и я закрываю письмо, так, увы, ничего не сказав.
Столько мыслей, чувств и так мало слов. Мне не выразить это все через цепь слогов. Я пытаюсь слагать стихи, но мне не везет. Никогда, к сожалению, не была поэтом.
Мне не петь сонетов и даже песен не петь. Я хотела бы птицей быть, но мне не взлететь. Не смотреть на город сквозь облака, покачиваясь слегка.

***Я ложусь в кровать, чтоб забыться бесцветным сном. Да каким там сном, сгустком теплого небытия! я давно перестала видеть во сне тебя
И желать перестала. И ждать. И надеяться. Верить.
"Если бы..", но на "бы" не хватает сил. Все мечты и планы - под карантин. И себя - туда же, как за решетку.
Мне теперь одна дорога - из дома в гроб, по пути заскакивая на работу, Чтобы загонять себя до седьмого пота. Боже, когда я наконец издохну?
И меня похоронят со всем моим барахлишком. Потому что ад на земле это, знаешь, слишком. Путь хоть там немного мне повезет.

А когда-нибудь,через май, например, или позже Ты получишь мои открытки с утренней почтой. И случайно отложишь, но, прочитав на конверте Имя мое Вдруг станешь белее смерти.
Осторожно поставишь кружку на столик у печки, и, закурив от одной единственной спички (ты всегда так делаешь, я же знаю твои привычки)
Прочитаешь их все до единой (а что читать-то)
Там на каждой будет всего по слову - "Привет".



Очень давно не писала стихов.Будто вечность прошла.